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In der Einführung zu dieser Aufnahme von zwei Werken seines Landsmanns, des Komponisten Giya Kancheli aus Georgien, sagt Rostropowitsch "Ich habe alles aus seiner [Kanchelis] Sprechweise entnommen. Er sagt zwei Wörter und hält an, überlegt, sagt noch einmal zwei Wörter und hält wieder inne. Sein natürliches Element ist der zutiefst empfundene Schmerz". Kanchelis Musik zeigt eine spirituelle Verwandtschaft mit der von Pärt und Tavener -- er bemüht sich, musikalische Ideen auf ihr Wesen zu reduzieren, Klänge wie Edelsteine zu behandeln, die auf einen Ring des Schweigens eingefügt wurden. Bei dem ersten der beiden Stücke dieser Aufnahme (Simi mit dem Untertitel "Joyless thoughts for violoncello and orchestra" -- 'Freudlose Gedanken für Violoncello und Orchester') ist Rostropowitsch ganz eindeutig in Einklang mit diesem erklärten Ziel und geht an diese Musik heran mit konzentrierter Intensität, die einen fasziniert, und er behandelt jede Note wie eine Chance, unterschiedliche Klangfarben zu erproben. Das zweite Stück Magnum Ignotum ist für eine Gruppe von Bläsern geschrieben und eine Tonbandaufnahme von Volksmusik und Kirchenmusik aus Georgien. Die Wirkung? Man fühlt sich entrückt in eine andere Welt, schön gestaltet und auf seltsame Weise ergreifend bei der Kombination des Gesangs in zusammengewürfelten Tonarten und von traditionellen instrumentalen Tönen. --Warwick Thompson

Produktbeschreibung

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In den ersten Anklängen der Wehklage steigt aus einer Leere von umhülltem Schweigen ein überzaghaftes Streichen der Solovioline auf, der Bogen scheint kaum mit dem Instrument in Berührung zu treten. Es ist die sich unauslöschlich einbrennende Einleitung von Giya Kanchelis Klagelied für seinen Freund, den italienischen Komponist der Avantgarde Luigi Nono. Die spärlichen Fragmente, kleinste Scherben von Musik, gewinnen ihre zerbrechliche Kolorierung aus ihrem isolierten Klang innerhalb des Orchesters und einem Sopran von unermeßlichem Kummer. Diese Stimme sucht einen Weg des Ausdrucks, vereint sich schließlich in schlichten, sich selbst entfremdeten Phrasierungen von unendlicher Traurigkeit.

Kancheli knüpft an die ursprüngliche Tradition musikalischer Trauer an, die -- um Yeat´s Formulierung zu übernehmen -- das "tiefste Innere des Herzens" durchdringt. Kancheli, selbst lange Jahre im Exil, tastet sich behutsam an einen rätselhaft nachhallenden Text des Dichters Hans Sahl heran. (Gemeinsam mit Paul Celan inspirierte Sahl die herausragenden Arbeiten der exilierten georgischen Komponisten). Tatsächlich spiegelt das zierliche Gewebe seiner Musik -- die vehementen Ausbrüche seiner kräftig vorstoßenden Blechbläser schockieren vor allem wegen ihrer Gegensätzlichkeit -- perfekt diese Dichtung von Gedächtnis und Verlust wider. Wie Arvo Pärt befindet sich auch der Violinist Gidon Kremer mit Kanchelis mysteriöser wie unbeugsam unsentimentaler Schlichtheit auf einer Wellenlänge. Die Sopranistin Maacha Deubner singt die erstaunliche Vielfalt an Pianissimo mit einer an Unmöglichkeit grenzenden Reinheit der Phrasierung. Trotz einer Spieldauer von nur 42 Minuten erscheint die CD nicht übermäßig kurz, gemessen an der Resonanz der von Wehklagen ausgelösten Gefühle. Es ist kaum vorstellbar, was den letzten Augenblicken noch folgen könnte, in denen sich die Violine zwischen zwei Tönen in einer Art von transzendentalem Wiegenlied einpendelt. Die Produktion von ECM liefert rundum die gewohnte Qualität. Das Booklet bietet neben einem faszinierenden Artikel über den Komponisten auch eine Reihe von Schwarzweißfotos. --Thomas May